Sobre livros e novas paixões

Eu ando apaixonada por cachorros e bichas, duques e xerifes. Por que eles sabem que amar é abanar o rabo, lamber e dar a pata.
É nova pra mim essa coisa de não esperar absolutamente nada. Acho que nisso consiste uma liberdade muito mais sólida e nova, mesmo que baseada no descrédito de toda e qualquer pessoa.
Não se trata de pessimismo. É cálculo de probabilidade, tabela de co-senos e carta de expediente com ponto, protocolo e manifestações de apreço ao senhor diretor.
Tudo velho mesmo, eu não reinvento nada. Eu não construo nada.
Vou na corrente como Henry Miller depois de uma luz no meio do livro.
E não criar expectativas garante um bom humor desmedido, por que nada se frustra se você não espera nada.
Apenas surgem no meio da noite vontades novas de gargalhadas velhas e eu vou me entregando à maré. Abano o rabo pra coisas bonitas e continuo sonhando com o inalcançável que eu sei que não precisa chegar.
Paixão é coisa de cheiro e encantamento. Assunto.
Não é quase nada, mas movimenta tudo - como a gravidade faz com os peitos ao longo do tempo.

Crônica de perfume doce

Minha avó me ligou hoje pela manhã com um tom gravíssimo na voz. Pensei obviamente que tinha feito alguma besteira das grandes, mas não.
- Aline, não tenho sentido mais aquele cheirinho que eu gosto em você. Está sem capricho agora?
Logo me assustei. Onze horas da manhã e minha avó parecia dizer que eu já não tinha asseio. Respondi de pronto:
- Não é nada disso não, vó.
- Ô minha filha, estou perguntando se você mudou de perfume. Aquele Capricho que eu gosto tanto acabou?
- Não, vó. Continuo usando Capricho, só que ando numa pindaíba tão grande que não uso em dia a dia o perfume que já está no fim.
Depois, fui extremamente indelicada avisando que normalmente eu estava em aula naquele horário e que podia ser que eu não atendesse uma ligação pela manhã. Aí ela mandou que eu me danasse, por que eu também tenho aula à noite e ela pode me ligar a hora que quiser.
Tem razão. Preciso de um vidro novo de perfume e muito mais telefonemas.

Mais um flerte

Queria ter te botado na boca como um cigarro e te aspirado aos poucos. Soltaria o que não coubesse nos pulmões e nas veias.
Está claro que essa nicotina sua me entra pelos olhos.
Vou fumar essas palavras que saltam e mexer a boca em ritmo de fumaça.
Farei círculos no ar e darei voltas.
Estou sem fôlego.

Salomé

É que você tinha essas marcas na testa. Umas cicatrizes de cortes de criança levada. E depois tinha também os olhos grandes e bonitos e castanhos e uma boca que eu queria que me envolvesse.
E quando eu andava todo mundo olhava, menos você. E quando eu dançava até a lua parava, menos você.
Então eu disse que queria beijar-lhe os lábios. Implorei, me fiz de menos. Ajoelhei. Fui tão oferecida e tão sedenta que você apenas disse não.
Quis tanto que senti dor.
Foi quando o rei perguntou o que eu queria por uma dança. Pedi que cortassem a sua cabeça e dancei.
Depois, me serviram a sua cabeça numa bandeja de prata e eu pude beijar os lábios e as cicatrizes.

O fantástico diário de Aline Dias (parte 1)

Sobre ser confessional? Não ligue, Aline. Não deve se importar com isso. Ninguém tem nada com isso.
Francisco Grijó

Descubro agora: Nunca quis paixão. O que eu queria era a visão que eu tinha dos meus dois amigos na sala da casa da minha mãe. Ela deitada nele e ele fazendo carinho. Ele conversava e mantinha a pose, mas não perdia de vista os cabelos dela ou o movimento das mãos.
Ela apenas ficava ali, pequena. Se bastando pequena.
Não. Minha questão maior não é a loucura, mas a ternura (essa que não cabe numa noite, nem nunca coube). Meu medo é exatamente o de estar me bastando pequena por instantes nos braços de um homem que se faz maior comigo ali.
Talvez a força toda das paixões esteja nessas conchas. Na vontade tosca de preparar um almoço.
Me dei por completo quando tentei dedilhar os pés daquele sujeito que sentia cócegas. Ele não agüentava a carícia terna. Gargalhava.
Depois, eu disse te amo.
Ele respondeu: que merda.

Sobre olhos

Flertes de ônibus tem um problema: eles acabam no ponto. Não há paixão sem exagero ou pontos perdidos.
Fui a primeira a olhar. O cabelo me parecia o de um conhecido. Depois ele virou a cara e era mais um desconhecido. Barba por fazer. Óculos. Cabelo mal-cortado e bagunçado. Olhos castanho-claros. O rosto ainda me era familiar e eu olhei por isso. Mas ele olhou de volta então mudei de motivo.
Num excesso de despudor, mantive-me olhando e desviando ritmicamente. Troquei de lugar e ele sentou onde eu estava antes.
Ficamos de frente um para o outro. Da boca dele surgia um começo de sorriso e eu ainda olhava. Acabei sorrindo também.
E reparei nos detalhes. Tênis gasto, jeans, blusa grossa e mochila velha no colo. A manga do moleton tinha uma mancha escura. Ele tinha cara de quem dorme pouco e não ouvia música. Olhava a paisagem quando não olhava para mim. Parecia se perder.
Quis desesperadamente que saltássemos no mesmo ponto. Abri um livro que não li pra tentar me distrair. Troquei de rádio algumas vezes.
Sorrimos quase gargalhando um para o outro.
Descemos no mesmo terminal.
Ele disse um 'Opa', eu disse uma coisa ou outra, banal.
Só sei o nome e mais nada.
Paixões que começam no ônibus deviam ser intinerantes.

Para uma menina com uma flor

Wilson Simoninha & Bossa Cuca Nova - Essa Moça Tá Diferente

Se fosse uma dessas paixões seria muito mais fácil. Fumaria cigarros, dormiria e acordaria disposta a ficar bem. Mas sendo amor é muito difícil não ser confessional e chorar.
Eu tive que baixar a guarda e me mostrar muito mais sentimental do que eu gosto. Tive que cuspir que você é das coisas mais bonitas e importantes e completas que já passaram por mim. Tive que escancarar que eu não tenho chão.
Essa coisa de expor demais os sentimentos com gritos me deixa fraca. Eu gosto de gostar de pessoas por dentro. Eu gosto de sentir as coisas e pronto. Às vezes eu acho que sorrisos e sinceridade bastam.
Mas eles não bastam e é muito ruim quando eu-te-amo é seguido de tapa na cara.
Como é que eu não vou me expor e me humilhar se toda a insanidade do dia a dia faz falta? Se o choro com vinho faz falta! Se os xingamentos eram tão cantados!
É tão estranho te ver me escapar entre os dedos como uma dessas flores que desabrocham bonitas e vão com o vento.
Não são flores nem folhas.
Eu decidi que não gosto de vínculo e mentiria se dissesse que gosto de te ver crescer tanto pra tão longe.
Eu quero ficar perto.
Mesmo sombra (por que amar é dar o que não se tem a quem não precisa).

Novamente pernas e jogos de cena. Ela parou no centro do palco e ele ao fundo. O foco de luz estava no rosto dele e contra ela. Ficava contornada, um vulto visível com um contorno belíssimo.
Ele olhava de canto e dizia belíssimas juras de amor.
Ela dançava contra-luz e triste. Usava um figurino de saias esvoaçantes e coques no cabelo.
Não havia humor ou entendimento. A cena que devia ser uma era vista com confusão pelos espectadores e aqueles atores não desemaranhavam nada.
Criavam correntes e teias no palco. Os focos de luz alternavam-se e então ele dançava sozinho.
Ana ficava de costas e gritava trechos longos de Lady Macbeth, quando devia ser Ofélia. Pedro esquecia seu Hamlet e soltava falas salteadas de Rei Lear.
Não era mais pra ninguém que não fizesse parte daquela dança.
Ofélia era Ana pura.
Pedro nem lembrava de príncipe nenhum.
A luz não tinha foco. Estava toda acesa no palco.

Cena 2

Ana – gritando – Ai que enjôo me dá esse açúcar do desejo!

Blackout

Janelinha qualquer

Pessoas entre frases feitas
links esperando setas
achar seguir juntar.

A foto vai devagar.
Os followers vem devagar.
As mensagens vão devagar.
Devagar... as pessoas postam.

Como o Twitter é besta, meu deus!





à propósito, follow-me.

Heitor

Bonito mesmo é o meu irmão. Tem três anos de idade, corre e pula o tempo inteiro, aponta pra todos os lados seus olhos verdes sedutores e ainda ostenta belíssimos cachos louros e bochechas rosadas. Um escândalo.
Atualmente, ele tem andado com um curativo grande no queixo. Fez alguma coisa errada quando ia subir a escada e tomou pontos no mesmo lugar da outra vez (o queixo do meu irmão parece ser mais atraído pela gravidade que o resto). Ainda assim, aquele protótipo de barba branca parece dotá-lo de um charme a mais. Uma coisa, assim, ressaltadora de sapequices!
Mas o que deixa ele mais bonito não são as bochechas rosadas. Ele entrou numa loja de instrumentos musicais no shopping e resolveu tocar todas as baterias com as mãos. Pedi que ele não o fizesse, mas se eu não deixasse, seria pior.
- Nini, pode tocar violão?
Depois ele tentou bater nos pratos expostos separadamente, mas a mão dele não era capaz de produzir barulho com aquilo. Expliquei.
- Meu bem, pra você fazer barulho aqui precisa de uma baqueta, como aquela ali na mesa do moço.
Mas ele não se inibiu com a presença do gerente enorme que detinha o poder das baquetas. Simplesmente levou toda a sua autoridade em direção ao homem, piscou seus olhos verdes e disse:
- Moço, me empresta a sua baqueta, por favor?
- Só um pouquinho. – o gerente da loja respondeu.
Então ele saiu pulando e batendo com a única baqueta cedida em todos os tambores sem produzir qualquer som coordenado. Quando descemos as escadas, o papai estava esperando de mãos na cintura.
- Eu sabia que era o Heitor fazendo esse barulho!
E aí ficou tudo mais bonito ainda. Na livraria, ele sentou quietinho e ficou folheando livros na seção infantil.

Surto

Acordou em êxtase, tinha tido um sonho absurdamente real em que havia beijo da melhor língua (exatamente a proibida). Esqueceu durante o dia e caminhou descoberta, sensível e cheia de todas as coisas.
Disse que o coração bombeava sangue 1500 vezes por segundo o dia inteiro. Tratava-se de um sério caso de pressão alta que nenhuma genética podia explicar. Culpou frituras e esqueceu o óbvio.
Embaralhou todos os caminhos e se encheu de café sem lembrar as consequências.
Depois pensava na trema e decidiu que aplicaria Nelson Rodrigues em todas as pessoas. Das pontas dos pés aos diálogos pré-programados.
Parou. Imagens muito brancas e sol muito forte.
Se ficasse nua, correria sério risco.

Post Coitum

Foi tudo verdade e representação ao mesmo tempo. Os pés meio inchados, meio bestas, meio moles, ficaram misturados sem que se visse quais pernas eram donas de delicados e rústicos pés.
Olhava apenas para baixo pensando em como podia tanta dor num pé tão contente. Talvez fosse culpa do vinho com salto da noite anterior em que não havia outros membros que não fossem seus.
Teve então uma ânsia análoga a ânsia dos amantes românticos em se encontrarem. Precisava ir para casa botar os pés de molho e ficar longe pra fixar o resto.
Os vasos sanguíneos sentiam-se parte de uma coisa maior e universal e as cores todas precisavam ser lambidas como tijolos e pedras de chão.
Os pés doiam e ela sentia-se meio estranha, meio sangrando, meio apertada e mole - mesmo sem corte, prensa ou sono.
Continuaria andando com poses e fingindo tudo, menos a barriga que precisava esconder e não escondia.
Seriam cigarros que lhe queimariam as beiras e fariam da ânsia de casa uma ânsia de gente.
Ela sempre dizia que seu fumar era fuga de timidez.

Discurso do Método

Eu quero saber de academia
rigor de forma
Tudo bem moldado (martelado)
Consoantes pulsando ritmo
duro
bruto
abrupto
Forte
batendo na cabeça o canto
Quebrando, pulsando, cortando.
Rápido

e depois ficando leve
lento
ritmo de vogais soantes
com ar saindo todo da boca
Ah!

Mais

Parece que a ânsia só aumenta
enquanto tudo melhora.

Mariana XXIX - Segunda temporada

Ela me disse assim, sem gravidade,
Foi só um flerte, Aline.
Todavia, eu sei que Mariana estava doendo muito por dentro.
O italiano sumiu e Mariana não tinha apoio.
Mariana sem galho fica chata.
O ombro então seria só conversa,
Mas Mariana não passa de
um amontoado ambulante de hormônios.
- Aline, Um flerte à toa não faz mal!
Ela dizia sem se ouvir e desmoronava.
Não queria ver o que estava na cara
- em baixo do nariz: o ombro -
Ela disse se preocupar com o italiano.
Eu fingi acreditar enquanto eu via
Mariana se embolando cada vez mais
num mesmo novelo
sem sonho, sem óbvio, sem futuro.
Eu tive que calar por que ouvindo
eu-besta não sabia o que fazer por ela
ou o que dizer.
Deixei, mas não sem culpa,
a minha amiga num navio sem vela

à deriva

Sobre a casualidade

A Marilyn disse e a Nicole também:
Diamonds are a girl's best friend.
E você acha que eu vou ficar querendo pulseirinha de camelô?

Sem medo

O que eu pensei quando disse aquilo?
Pouco importa, era mero recurso retórico pra flêrte. Entenda que não me importo com causas, mas efeitos.
Xadrez maquiavélico sem nada de conto de fadas.
Foi Vênus que resolveu me acompanhar um dia inteiro e me fazer dizer muito mais do que o que eu digo.
Foi passsar o dia sem desodorante e sentir cheiros naturais. Foi a lembrança das raízes dos pelos(agora sem acento) eriçados tão bonitos que me vinha vontade automática de carícia.
Tenho que parar de ficar ouvindo Rita Lee pra saber bem o que digo e esquecer que as minhas pernas gostam muito mesmo de tremer.
Vou ver se esqueço esses pudores e grito como legítima personagem de Nelson Rodrigues.
Na bandeja outra vez.

Jornalismo e tal

"Pra que tantas aspas, meu deus?", pergunta o meu coração.
Porém a boca não pergunta nada.

Confissão

Esses dias eu ouvi dizerem que pra escrever a gente não pode ter o editor nos ombros, nem o copidesque, nem nada. Entretanto, o leitor continua em cada tecla e cada mexeção de pulso.
Escrevo com a minha avó nos ombros sempre. Provavelmente por que eu sei que ela sempre lê. Quanto mais doce, mais avó no texto. E quando é ácido, é ela quem suaviza.
Então começam a brigar minha avó e minha falta de pudor pra sentimentalismos- que é o que permite a escrita-, mas a minha avó muitas vezes cede. Ela entende que se essas coisas não se soltam e viram palavras elas congelam, mesmo inventadas. Minha avó sabe que quando engulo fico com azia e dor de cabeça e ela nunca nunca me quer doente - me dá água de coco e leite com banana e biscoito que tudo curam.
E mesmo quando eu finjo que não, eu sei que sim. Ela está ali e isso faz parte de mim.

Mariana XXVIII - Segunda temporada

Foi aí que Mariana precisou
de afago preciso.
Surgiu na frente dela,
perdida e sem placa
- mas com love for sale -,
aquele Italiano de outra hora.
Nem fugiu nem nada.
Cabeça de ombro e velho amigo
confusa e cansada.
Queria nada.
Nem sabia.
Entretanto, um aviso de manhã e um colo de noite.
Um cheiro e pronto.
Italiano na mesa com Mariana.
Perdida entre mais pernas.
Sem ombros.